Sólo paré a saludar...

... y casi me quedo a vivir.

En Xinzo de Limia (sur de Orense, que ya es decir) me desvié a Vilar de Barrio, y de ahí me seguí desviando hasta la aldea de Maus. Pregunté por Mercedes, la de Isaac, y cuando apareció le dije que traía saludos de Beatriz, la nieta de Ramiro, que yo era amigo de ella y de su familia, que la conocía de Pamplona. Qué buena es Bea, qué chica tan maja, qué sociable, es que habla con todo el mundo, y qué dos críos tan guapos tiene, pues ahora está embarazada otra vez, ay, qué alegría, seguro que sale tan guapo como los otros, y Carlos, cómo le gusta este pueblo a Carlos. En la primera pausa, Mercedes me dice: "¿No quieres pasar a tomar un café?". Acepto y entro hasta la cocina.

Dentro está su marido Isaac, Isaac el Grande, que enseguida empieza a desplegar sobre la mesa un jamón, una ristra de chorizos y un salchichón, y empieza a cortar lonchas y rodajas como si se fuera a acabar el mundo. "Venga, come, come sin miedo". Y yo que no quiero molestar, que por favor. Me pongo a picar, una loncha de jamón, una rodajita de chorizo. "El jamón, bah, nos tocó en una cesta, pero el chorizo y el salchichón son nuestros, los hacemos en casa. Pero come, hombre, come. ¿Y no quieres un poco de vino? También lo hacemos en casa.Toma, bebe. ¿O mejor una cerveza, que casi no tiene alcohol, para que vayas bien en la moto?". Isaac me sirve vino, a la vez abre un botellín de cerveza y Mercedes me deja sobre la mesa un tazón de medio litro de café con leche. Y pan y galletas y bizcocho. No sé por dónde empezar, y como dudo, Isaac arranca de nuevo: "Pero come, hombre, come tranquilo, que todo es de casa". Son las 11.20 de la mañana. Le pego con entusiasmo al chorizo y al salchichón -excepcionales- mientras bebo sorbos de café y de cerveza. A los cinco minutos paro para respirar. "Buf, qué comilona, muchas gracias". "Pero, hombre, si no comes nada". "Es que son las once y media, y estoy lleno...". "Bah, con lo que has comido qué te vas a llenar, anda". Y empieza a cortar más lonchas de jamón. "No, por favor, ya no puedo más". "Pues mira, te los pongo en un bocadillo, y así luego no tienes que buscar un sitio para comer".

Isaac me hace un bocadillo de jamón y salchichón tamaño superpetrolero. Lo envuelve en papel de aluminio. Cuando lo termina, la inactividad le pone nervioso y toma otra decisión: sin decirme nada, agarra una ristra de cinco chorizos y un pedazo de salchichón de 20 cms. y los envuelve en más papel de aluminio. "Para que los lleves en la moto, por si surge una necesidad".

Oigo a Mercedes a mis espaldas: "Oye, y si te quieres quedar a comer...". Me giro y la veo alzando dos patas de cordero, una en cada mano, como si fuera una sota doble, o una diosa de la carne y la gula. "Son de corderos nuestros".

Ha pasado ya un día y medio. Después de una visita estupenda al lago de Sanabria (tiene historias interesantísimas, leyendas, geologías, monasterios extraños y mil detalles deliciosos, pero comprenderéis que sacrifique la crónica del lago en favor del episodio de Maus), después de Sanabria, digo, estoy en Zamora. En un parque entre la catedral y el castillo, me he preparado un bocata con el chorizo de Maus. Me saltan las lágrimas de la emoción. Creo que me notaréis el aliento incluso a través del blog. Y he pensado que si hago una pasta con este chorizo y la mezclo con la gasolina de la vespa, seguro que puedo ir a 170 km/h.

Sólo puedo añadir: ¡Viva Maus! ¡Vivan Isaac y Mercedes!

(Voy hacia Salamanca y Ciudad Rodrigo. Después, probablemente haré una transversal hacia Madrid por la sierra de Francia, sierra de Gredos, sierras de Ávila... Y quizá llegue a Madrid dentro de tres o cuatro días. Amigos madrileños o residentes en Madrid, ¿andáis por ahí? ¿Nos tomaremos una caña? Yo pongo el embutido).